Le tour de nos idées

Les idées,

C'est comme le blé:

Elles poussent dans le pré

Et fanent, épuisés.

Elles apparaissent,

Se pressent dans toutes les têtes

Et court dans tout le monde,

Pour un jour finir en tombe.

Elles sont comme tes cigarettes,

Que tu fumes sans cesse:

Une drogue de la vie

Qui, à jamais te suit.

Elles sont chez lui, chez toi

Elles sont chez elle, chez moi

Mais au moment où tu les sors

D'un coup, elles s’évaporent.

Camille.